The Dirty Old Man ou A mulher mais linda da cidade

Deve ter sido meus olhos já fechando pelo álcool e aquele resto de brilho de tempos menos duros, mas ela olhou para mim. Como quem olha um objeto estranho, destoante do lugar. Ela era a mulher mais linda da cidade dos meus tempos menos tristes, menos agudos. Olhos como um lago calmo que aparece miraculosamente entre ruínas de cidades fantasmas. Pele clara, virginal, daquela cor que a civilização perdeu e ficou só nas iluminuras dos codex monásticos.Entretanto, era aquele sorriso estranho e quase menosprezando a tudo, que destacava-se. Por isso, o inusitado da situação. Feio, suado e extremamente avesso a simpatia, eu seria o último homem da cidade a chamar sua atenção. Ainda assim, ela se aproximou e falou algumas palavras. Eu não entendia nada mas gostava do movimento daqueles lábios. Provavelmente falei algumas coisas que também ficaram misturados entre o som alto de um rock qualquer e os risos dos outros.Em certo ponto, eu a beijei.

Então, entendi: ela era o espírito de céus, de cheiro de canela, de sons harmoniosos de saxofones, mas era também um tempo passado, distante. Um tempo que não se presentifica entre lençóis queimados por cigarro, copos com marcas de batons de cores e formas diferentes, um corpo que insiste em morrer. Ela seria aquela dor que surgiria, de tempos em tempos, de tudo o que podia ter sido e nunca se foi. Uma miragem divina e uma cicatriz no peito a lembrar que, não importa o quanto se fuja, nunca se foge dos sonhos antigos e dos tempos que o sangue ainda corria limpo. Ela se virou, mais triste também e eu nunca saberei ao certo o que a levou até ali ou se ela de fato existiu além dos segundos em que a existência fez uma última piada.