Babilônia

Era o tempo dos discursos prontos. Não importava tanto e sim o jeito como se movia e a disponibilidade em aceitar as coisas menos ortodoxas possíveis. Jovens assumindo todas as suas taras e complexos, procurando qualquer foco de fumaça ou sons de aspiração, entre grupos e grupos. Claro, a música tinha que ser a mais tosca e explicitamente sexual possível. Claro, alguém decidiu colocar um tipo de luz que hipnotizaria um elefante. E os corpos, num fluído incessante entre a sala e um quarto decorado com camisinhas na porta, fingindo um riso.
Ainda, era o tempo das falas mecânicas. Ninguém de fato dizia nada. Tudo era motivo para beijos e carícias. Travestis dançando em grupo, um árabe falso mostrando a bunda, duas meninas batendo-se mutuamente com chicotes e palmatórias. Falsos homens descobrindo-se homens; homens descobrindo-se falsos; mulheres descobrindo suas peles em cima de uma mesa que iria cair e quebrar estrondosamente.
A tristeza era, no entanto, a mesma. Não se deixa um câncer em casa mesmo quando se vai olhar o sol ou comer frango no domingo com a família. A tristeza amarrava suas mãos e o impelia ao carinho menos desumano, às palavras mais próximas da infância, aos beijos que olhavam nos olhos antes. Mas era só uma forma de, ali, também não estar. Não haveria salvação para ninguém e sua sinceridade momentânea seria menos do que uma bóia no grande naufrágio que logo se abateria sobre aquele lugar.

Segurou, com força, nas mãos de dedos longos e finos e conseguiu soltar a única fala que sentiu vir do coração: "Que venha a vingança do Senhor".