TEMPOS

Antes do mar, da Terra e Céu que os cobre

Não tinha mais que um rosto a Natureza:

Este era o Caos, massa indigesta, rude

E consistente só num peso inerte.

(Metamorfoses, de Ovídio)

Até que um dia mataram-na, comeram-na e passaram-se  anos.

(Uma Galinha, de Clarice  Lispector)

Há tempos, e numerá-los não se poderia,

as contas se inverteram: agora é sempre 

um a menos e não a mais.

Há-de zerar-se, sempre.

Noto que os sorrisos sumiram,

ou sempre que surgem

estou olhando na direção errada.

Há-de amargurar-se, sempre.

Algo dentro de mim se quebrou,

da estirpe divina ou sangue da terra,

já não sei-me em mim mesmo.

Há-de fugir-se, sempre.

E os amigos, que são deles?

Quando a estrada fez a curva

que os tirou da minha vista ansiosa?

Há-de perder-se, sempre.

E quando o leite azedou?

E as plantas secaram?

E as crianças cresceram?

Há-de dormir-se, sempre.

Dizer o futuro é, agora,

ao contrário de há muito,

ter a certeza.

Há-de findar-se, sempre.