Vão

E é o vão,

entre o ir-se e o ficar-se; 

o vago momento 

de respirar 

e esperar. 

Nesse, há ainda um deus. 

Já minúsculo pois nosso coração 

semeia ventos e discórdias. 

Já distante, pois nossos olhos agridem o objetivo, 

moldando-o com o ódio do carrasco sobre o infiel. 

Mas ainda deus, 

como um bibelô de uma época de raios laranjas, 

de nuvens de almofadas. 

Agora, é sempre noite a ninar o coração. 

E é em vão: 

não há mais nada a ser destruído.

Queimou-se a porcelana. 

Limpou-se para debaixo do tapete

as lágrimas de outrora. 

Acendeu-se o lampião 

clareando uma casa vazia. 

Os moradores se foram, 

livres como vermes

que só precisam de um buraco. 

Assim é o vão. 

Assim é em vão.